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1. |
Olivia est en vacances
03:07
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OLIVIA EST EN VACANCES
Voilà trois jours que mijotent
Ses casseroles en titanium
C’est bientôt sa réception
Elle a déblayé sa porte,
Épousseté les plafonniers,
La boiserie, le carillon
Elle allume ses chandeliers
Les flammes se balancent
Olivia est en vacances
Elle tournoie, tournoie
Usant les planches jusqu’à dimanche
Elle tourne, tourne, tournoie
Pour un public d’épouvantails
Qui tapent, tapent leurs poitrails
Rotant de la paille et des blattes
Sur Olivia qui tournoie
Voilà trois mois qu’elle feuillette
Ses vieux livres de recettes
Pour vider son sous-sol
De ses amourettes d’automne
Au menu : des viandes froides,
De la langue morte à Montréal,
Des oreilles de crimes parfaits
Que d’exubérance!
Olivia est en vacances
Elle tournoie, tournoie
Usant les planches jusqu’à dimanche
Elle tourne, tourne, tournoie
Pour un public d’épouvantails
Qui tapent, tapent leurs poitrails
Rotant de la paille et des blattes
Sur Olivia qui tournoie
Voilà trois ans qu’elle recrute
Dans le quartier des piqueries
Décorant l’arnaque
D’un col en V de paillettes
Séquestrant les imprudents
Pour contenter son démon
Mais ce soir on se voit dans
Ses bottillons de danse
Olivia est en vacances
Elle tournoie, tournoie
Usant les planches jusqu’à dimanche
Elle tourne, tourne, tournoie
Pour un public d’épouvantails
Qui tapent, tapent leurs poitrails
Rotant de la paille et des blattes
Sur Olivia qui tournoie
Claquez la cadence
Olivia est en vacances.
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2. |
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À SEULEMENT TROIS HEURES DE VOS CLOCHERS
Vous vous étiez vus
Broyés dans la gueule
De la Création
En vous enfuyant
Manger de la neige
Dormir dans des grottes
Jusqu’au printemps
Manger vos vêtements
Vous vous étiez vus
Élever des enfants
Dans des conditions
Abracadabrantes
Braver des cougars
Endurer des mouches noires
Mais après trois heures,
Déjà vous étiez ailleurs
Ici se clôt le canon
Le canon, les conventions
La vie éclot dans la clarté
Ici se clôt le canon
Le canon, la religion
À seulement trois heures de vos clochers
Le sentier débouche
Sur une plage bondée
De gens métissés
Maniant des raquettes
Bronzant sur des serviettes
Se couvrant de glaise
Vous n’aviez jamais
Vu deux messieurs s’embrasser
Vous n’aviez jamais
Vu de raies échouées
On vous avait proscrit
L’au-delà du bout du nez
On tourne ici les pages
De bibles singulières
Qu’on lit dans sa tête
Pour des raisons bien séculières
Ici se clôt le canon
Le canon, les conventions
La vie éclot dans la clarté
Ici se clôt le canon
Le canon, la religion
À seulement trois heures de vos clochers
À seulement
Un jet de pierres,
On n’a plus peur
De l’éclair, de l’éclipse
Vous perdrez
Peut-être vos repères
Marie-Ève et César,
Ouvrez vos paupières
Vous vous étiez vus
Regretter vos terres
Et ne plus pouvoir
Galoper après souper
Ni dormir le ventre plein
Vos volets fermés
Jusqu’au printemps
Regretter vos vaches
Si vous aviez su
Qu’existaient d’autres zones
Sans prêchi-prêcha
Vous seriez partis
Bien avant d’avoir
Pris autant de claques
Car passé la forêt,
On vous gardait deux bières au frais
Ici se clôt le canon
Le canon, les conventions
La vie éclot dans la clarté
Ici se clôt le canon
Le canon, la religion
À seulement trois heures de vos clochers
Un jet de pierres
Un jet de pierres
Un jet de lumière
Un jet de terre
Un jet de boue
Un jet de boue
Un jet de boue
Un rejet de boue.
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3. |
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DEUX BANDITS SUR LA PLAGE
Trop de soleil, nos peaux perlent
Sur la grève, nous sommes saouls
Escogriffes à barbes hirsutes
Nous savourons des Revello
Parler de tout sauf de La Macaza
Lancer la balle aux chiens détachés
Rêver d’une chorale d’anciens braqueurs
Dans le livret, beaucoup de Cœur de Pirate
Nos bijoux plaisent aux adolescents
Et nos tatouages font peur aux papas
Trop de soleil, nos peaux vermillonnent
Trop de soleil, les femmes fondent
Une partie de dames, ça tue le spleen
Spleen du voyou, spleen du voleur
Les cerfs-volants volent au-dessus du fleuve
Nos galets font des bonds jusqu’aux voiliers
Plus de soleil, un feu de camp
Sur la braise grillent nos barbottes
Nous dégrisons, bercés par les grillons
Un coup de soleil sur nos cous
Passer l’été à fumer des cornets
Loin de la pollution, loin des policiers
Nous nous foutons des morsures de mouches noires
Dans la nature, sous la Voie lactée
Parler de tout sauf de Donnacona
Dans la nature, à roter à tous vents
Nous nous foutons de ne pas avoir de blondes
Dans la nature, nous nous foutons de ne pas avoir de DEC.
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4. |
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SON COIN DE PARADIS À LUI
Satan plante sa tente
Tend sa toile entre les troncs de pins blancs
Il se spray de stuff
Décapsule sa petite frette
Égraine sa cocotte tranquillement
Dans le creux de sa paume
Il neigeote des crottes de country
Près du feu, Satan gratte
Sa guitare scrap
Son coin de paradis à lui
Satan parle en dormant
D’affaires classées top secret en Enfer
Tout à coup le bruit
De quatre-roues à minuit
L’extrait de son sommeil de plomb
Dans le creux de sa paume
Se prépare un ouragan de fiel
Près du lac, Satan craque
Son congé qui crashe
Son coin de paradis à lui
Satan sort dehors à poil,
Bloque la trail, le regard noir charbon, furibond
Il bombe le torse
Les fait faire dans leurs culottes
Braquant ses cornes et sa crowbar
Dans le creux de sa paume
Il effoire des graines de douchebags
Tout près de Lavaltrie, Satan se réjouit
Du joual dans les cris
Son coin de paradis à lui
Dans le creux de sa paume
Le courant de sang décélère
Près des cerfs, Satan se rendort
Sur ses branchailles
Son coin de paradis à lui.
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5. |
Au bout de ta machette
03:47
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AU BOUT DE TA MACHETTE
Claire, tu as tranché la tête
De celui qui partageait ton lit
Depuis l’été deux mille sept
Il avait trop bu à d’autres puits
Au bout de ta machette
Sa bouche n’a plus sa moue pompette
Au bout de ta machette
Sa bouche n’embrasse plus d’autres joues parfaites
Au bout de ta machette concrète
Claire, tu as tranché la tête
De celui qui n’offrait que la pluie,
Les ennuis, les dettes et les défaites
Il buvait trop près de ton profit
Au bout de ta machette
Sa bouche n’a plus sa moue pompette
Au bout de ta machette
Sa bouche n’embrasse plus d’autres joues parfaites
Au bout de ta machette concrète
C’est la nuit complète
Au bout de ta machette
Il fait nuit
Claude en fait une drôle de tête
Celle de celui qui n’ira plus en ski
Ainsi, Claire, tu joues des castagnettes
À jamais délivrée de ses beuveries
Au bout de ta machette
Sa bouche n’a plus sa moue pompette
Au bout de ta machette
Sa bouche n’embrasse plus d’autres joues parfaites
Au bout de ta machette concrète
Au bout de ta machette.
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Sébastien Lafleur Montréal, Québec
Sébastien Lafleur ne se prénomme pas Stéphane. Sébastien Lafleur a grandi à Montréal-Nord à côté d’une rivière où il n’y avait pas encore beaucoup d’outardes à braconner comme c’est le cas aujourd’hui. Du 6 du 6 du 6 à aujourd’hui, il a fait paraitre L’Album Mouillé, L’Album Brûlé, Le Minisoufflé, L’Album de Vent, L’Album de Boue et Strates. ... more
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